TE SIENTO AQUÍ, SEÑOR

Te siento aquí, Señor, en el silencio

de estas piedras antiguas, impregnadas

de la oración, las penas, las nostalgias

de tanto siglo y hombre.

Aquí me envuelve tu presencia, dentro.

Y te siento, Señor, también afuera.

No me estorban, me ayudan estos ruidos,

campesinos, de aldea: yunque, esquila,

ruiseñores de junio en los alisios

de la orilla, el torrente, las pisadas

de las yuntas que vuelven del trabajo,

solitario ladrido, insectos, grillos,

la difusa plegaria de la tarde.

Yo te siento, Señor, dentro y afuera

de esta iglesia románica.

Y te siento también, Señor, en esa

nave reciente de ladrillos nuevos,

de cemento y de acero sin colores

de esta iglesia de actual arquitectura

con su audaz sencillez, despojamiento,

como oración humilde o mano abierta,

con sus nuevas imágenes, distintas,

y su estilo, trasunto del hoy vivo.

Y tampoco me estorban esos otros

ruidos del ajetreo ciudadano:

prisa, rueda, disparo reactario

en el aire agitado que la envuelve,

emanación del vértigo y dinámica

de este vivir moderno que me agota.

Yo te siento, Señor, aquí también.

Tú eres el Dios de ayer, el «alfa» antigua,

y el Dios del hoy, el «alfa» siempre aurora

y la «omega» de nunca.